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El 'cura verdugo' del penal de Ocaña
Muy de mañana, aún de noche,
Antes de tocar diana,
Como presagio funesto
Cruzó el patio la sotana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Como presagio funesto
Cruzó el patio la sotana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Llegó al pabellón de celdas,Allí oímos sus pisadas
Y los cerrojos lanzaron
Agudos gritos de alarma.
“¡Valor, hijos míos,
que así Dios lo manda!”
Cobarde y cínico al tiempo
Tras los civiles se guarda,
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Y los cerrojos lanzaron
Agudos gritos de alarma.
“¡Valor, hijos míos,
que así Dios lo manda!”
Cobarde y cínico al tiempo
Tras los civiles se guarda,
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Los civiles temblorososLes ataron por la espalda
Para no ver aquellos ojos
Que mordían, que abrasaban.
Camino de Yepes van,
Gigantes de un pueblo heroico,
Camino de Yepes van.
Su vida ofrendan a España,
Una canción en los labios
Con la que besan la Patria.
El cura marcha detrás,
Ensuciando la mañana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Para no ver aquellos ojos
Que mordían, que abrasaban.
Camino de Yepes van,
Gigantes de un pueblo heroico,
Camino de Yepes van.
Su vida ofrendan a España,
Una canción en los labios
Con la que besan la Patria.
El cura marcha detrás,
Ensuciando la mañana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Diecisiete disparosTaladraron la mañana
Y fueron en nuestros pechos
Otras tantas puñaladas.
Los pájaros lugareños
Que sus plumas alisaban,
Se escondieron en los nidos
Suspendiendo su alborada.
La Luna lo veía y se tapaba
Por no fijar su mirada
En el libro, en la cruz
Y en la “star” ya descargada.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Y fueron en nuestros pechos
Otras tantas puñaladas.
Los pájaros lugareños
Que sus plumas alisaban,
Se escondieron en los nidos
Suspendiendo su alborada.
La Luna lo veía y se tapaba
Por no fijar su mirada
En el libro, en la cruz
Y en la “star” ya descargada.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!
Entre 1939 y 1959, 1.300 presos políticos fueron asesinados en Ocaña. El capellán de
la prisión era el encargado de dar el tiro de gracia.
ALEJANDRO TORRÚS Madrid 24/03/2013 09:09 Actualizado: 26/03/2013 10:42
Periódico PÚBLICO
Grupo de presos dentro de la carcel de OcañaCEDIDA POR AFECO
"La luna lo veía y se tapaba / por no fijar su mirada / en el libro, en la cruz / y en la Star ya descargada. / Más negro que la noche / menos negro que su alma / cura verdugo de Ocaña".
Estos versos anónimo escritos por presos republicanos de la cárcel de Ocaña en 1941 bajo la supervisión de Miguel Hernández, según relató el militante comunista Miguel Nuñez en sus memorias, es el único documento escrito que da fe de los crímenes cometidos por “el cura verdugo de Ocaña”, tal y como los reos le bautizaron. Se trataba del capellán del penal de esta localidad toledana, también conocido entre los familiares de los reclusos como el “cura asesino”. Un religioso entre cuyas funciones se encontraba dar el tiro de gracia a los republicanos condenados a muerte.
“Todos sabíamos que era el cura. Participaba en las palizas y después gustaba de coger su pistola y dar el último disparo. Pero poco sabíamos de él. No se dejaba ver por el pueblo y un buen día desapareció de la prisión. Ni siquiera recuerdo su nombre”, cuenta a Público Celedonio Vizcaíno, de 75 años. Su abuelo, de quien heredó el nombre, fue fusilado el 8 de julio de 1939 por “el gran delito de pertenecer a Juventudes Comunistas”.
En la memoria de este hombre, sin embargo, sí ha quedado marcada una imagen: la de decenas de presos caminando desde el penal hasta el cementerio en mitad de la noche. En una larga y profusa fila. Presos cabizbajos seguidos de una camioneta militar. Los registros dan fe de que una noche llegaron a ser 57 los fusilados. “A veces, cuando eran pocos, iban todos en la camioneta”, recuerda. Después llegaba el silencio más absoluto y, por último, el ruido de una ametralladora que los verdugos apoyaban sobre un montón de piedras.
Los registros recogen hasta 57 fusilamientos en una nocheTambién recuerda Celedonio las mañanas en las que acompañaba a su madre al cementerio para poner flores a la fosa común donde descansan los restos de su padre. Las tres fosas del pequeño cementerio permanecieron abiertas hasta 1945 y él, siendo un niño de 5 años, podía ver los cuerpos de los fusilados comidos por la cal. Entre ellos, el de su progenitor
Otros días, llegar hasta la fosa se hacía imposible. “Muchas veces tuvimos que salir corriendo y escondernos en cualquier lugar cuando íbamos al cementerio. Las familias de derechas nos señalaban, nos insultaban y temíamos que nos mataran”, señala este hombre. El miedo no es de extrañar. Además de su abuelo, murieron otros tres familiares fusilados en el penal.
1.300 fusilados
Sólo en Ocaña, un pueblo de apenas 11.000 habitantes de la provincia de Toledo, se registraron entre 1939 y 1959, fecha del último fusilamiento, 1.300 víctimas de la represión franquista. En su pequeño cementerio se concentran tres fosas comunes. La mayoría murieron fusilados, pero un gran número de ellos lo hicieron enfermos dentro de la prisión. La Asociación de Familiares de Ejecutados en la Cárcel de Ocaña, tras examinar los registros del penal, señala que en invierno la lista de fallecidos aumentaba considerablemente debido a las penosas condiciones de vida a las que estaban sometidos los presos. En muchos casos los verdugos ni siquiera necesitaban balas para cometer sus crímenes.
“Hemos encontrado varias partidas de defunción de bebés, que morían en la cárcel. Era habitual que las presas tuvieran allí a sus hijos. De hecho, conozco un caso escalofriante”, narra Carmen Díaz, vicepresidenta de la asociación. “Una presa fue condenada a muerte pero tenía un bebé en edad de lactancia. Las monjas permitieron que la presa continuara con vida hasta que el bebé cumplió dos años. Entonces, se lo quitaron de los brazos y la fusilaron. El bebe fue abandonado entre los matojos, aunque me consta que logró sobrevivir”, cuenta esta mujer, cuya historia familiar no es menos trágica.
“En el penal de Ocaña conocí lo más duro para un condenado a muerte: la soledad", detalla Marcos Ana
Su abuelo murió en la prisión tras ser juzgado tres veces:una para condenarle a muerte, otra para conmutarle la pena por 30 años de prisión y, finalmente, una última ocasión, en la propia cárcel, para condenarlo de nuevo a muerte. La sentencia fue ejecutada inmediatamente sin avisar a los familiares. “Sospechamos que el último juicio fue un fraude ya que no aparece en ningún registro. Simplemente, querían verlo muerto”, cuenta a Público Carmen.
Marcos Ana (Fernando Macarro Castillo) y Hernández
La cárcel de Ocaña ha pasado a la historia como uno de los símbolos de la represión franquista. Tanto por el alto número de fusilados como por el nombre de los presos que albergó. Entre sus barrotes estuvieron Miguel Hernández y el poeta Marcos Ana en el año 1940-41, el primero, y a partir de 1944, el segundo. A pesar de la breve estancia de Hernández en la prisión, su figura se ha transmitido en la historia oral de los familiares de las víctimas.
“Siempre se ha contado que Miguel Hernández enseñaba a leer y a escribir a los presos republicanos y que, a escondidas de los guardias, organizaba clases de poesía. El poema de El cura verdugo surgió de esas clases”, asegura Julián Ramos, cuyo abuelo fue fusilado en el cementerio de Ocaña por ser el alcalde socialista de San Bartolomé de las Abiertas (Toledo).
La versión de Julián del poema fue corroborada por el militante comunista Miguel Nuñez, fallecido en 2008, quien estuvo preso en el mismo municipio en aquellos años y relató este episodio en sus memorias. No obstante, este diario no ha podido corroborar la autoría del poema tras consultar biógrafos y expertos de la vida y obra de Hernández.
Marcos Ana, el reo político que pasó más tiempo en las cárceles franquistas (23 años), describió para el documental ‘Memoria Viva’ las condiciones de vida del penal de Ocaña, donde estuvo preso hasta 1946.
“En el penal de Ocaña conocí lo más duro para un condenado a muerte: la soledad. Me llevaron a una pequeña celda, de unos dos metros de largo y tan estrecha que con los brazos en cruz tocaba las paredes. Una puerta de hierro, un retrete en un rincón, un colchón de esparto y un pequeño y alto tragaluz enrejado iban a formar mi nuevo universo. Nos dejaban salir al patio dos veces al día, una hora por la mañana y otra por la tarde”, detalla el poeta, que añade que el momento más triste del día era el atardecer, cuando se despedían unos de otros “sin saber si aquél sería el último abrazo”.
¡¡¡ Sempre Ceibes !!! [GOLIARDO CEIBE]
Aun queda gente comprometida...
Queda el Amor y la Fraternidad...
Hay montañas resistentes...
Queda alguna loba preñada en los montes
de Zamora,Galicia,Laponia...
Se esconde la abuela ballena en el Antártico...
Queda el olor del tomillo...
El relámpago raya el cielo...
Avisa el volcán de los ronquidos de la Tierra...
¡¡¡Aun queda gente comprometida!!!
No estás sola...No estás solo...
Apoyo Mútuo y Solidaridad...
Mucha Salud y Vitalidad.
¡¡¡Sempre Ceibes!!!
[María Inés Toro Muñoz]
Poesía fuego, ruta hacia nuestra humanidad y su luz de metralla estremecedora. Belleza convulsiva de una revolución también poética que transforme al mundo... que transforme la vida.
Selva muerta [Odo JSL ]
Sobre la estropeada cerámica,
que con sus baldosas cubre del hogar el suelo,
pasea la cucaracha
alimentándose de la soledad
en un interior donde los jardines
destruyen los colores de una selva muerta.
Las cosas se pierden,
junto con los pensamientos
y la felicidad
que de mi mente huyen.
Una vez más el dolor de los hijos,
una y otra vez un futuro de derrotas sin luchas.
Vuelve la realidad destruyendo mis propios sueños
y presiento, que también son destruidos
los sueños de los amados.
Poemario(Coplillas de Sangre y morfin(A) [Rebelión Negra]
1.Poema a la compañera libertaria
Después de una noche de batalla
sudor,risas
y susurros,
tu cuerpo acoplado al mío formando uno.
Despiertas al amanecer con tu linda cara
postrada en mi hombro
y preguntas en un verso al oído:
¿Qué es anarquía, compañero?
Miro tu cabello ensortijado que rezuma caos y violencia
en tu mirada insumisa veo la revolución a cada momento.
En cada gota de sudor que lascivamente dejas en mi pecho
ruge ribera libertaria
y tú me preguntas calladamente ¿qué es anarquía?
Solo veo la revolución en cada paso firme que das,
sin mirar atrás.
Tu rostro rebelde me incita a la desobediencia
tu cuerpo salvaje corroe mi conciencia
tus besos húmedos solo aceptan una palabra
anarquía, sin condiciones.
Compañera,
mi nube negra
mi amante
mi libertad
Te alzas en armas contra todo y todos
y me preguntas ¿qué es anarquía?
en cada salvaje grito hallo la respuesta
en cada caricia y abrazo
me das la fuerza para seguir en la batalla contra el sistema
¡No hay tregua amor!
en cada terso movimiento tuyo hallo la guerra
no hay respuesta
sino silenciosas palabras,
no tengo himnos
solo tu voz,
no tengo tierras.
Solo tu coño será el hogar
solo tus pechos serán montes
donde lucharemos, compañera.
Luchadora, insumisa, rebelde
revolucionaria, amorosa y muy libre.
Cojo tus manos desnudas
sin anillos ni pinchos
pues es amanecer y estás desnuda.
Manos de mujer libertaria
y de fiel compañera de batallas,
insumisión y mirada al frente.
Y, mirándote tus pupilas contraídas y bellas,
te respondo:
anarquía eres tú mi amor,
eres revolución, autogestión,
anarquía,
mi libertad sin trabas.
Hermana en la batalla antisistema,
amante en el catre rodeado de terciopelo,
ojos negros y rojos de revolucionaria.
Cuerpo insumiso y libertario que llama a la batalla,
amiga en los peores momentos,
en esos gritamos libertad.
Solo tú yo lo sabemos.
¿Y tú me preguntas qué es anarquía?
¡ANARQUíA ERES TÚ!
Dedicado con todo amor libertario a Silvia( Eskupe Metralla)
Después de una noche de batalla
sudor,risas
y susurros,
tu cuerpo acoplado al mío formando uno.
Despiertas al amanecer con tu linda cara
postrada en mi hombro
y preguntas en un verso al oído:
¿Qué es anarquía, compañero?
Miro tu cabello ensortijado que rezuma caos y violencia
en tu mirada insumisa veo la revolución a cada momento.
En cada gota de sudor que lascivamente dejas en mi pecho
ruge ribera libertaria
y tú me preguntas calladamente ¿qué es anarquía?
Solo veo la revolución en cada paso firme que das,
sin mirar atrás.
Tu rostro rebelde me incita a la desobediencia
tu cuerpo salvaje corroe mi conciencia
tus besos húmedos solo aceptan una palabra
anarquía, sin condiciones.
Compañera,
mi nube negra
mi amante
mi libertad
Te alzas en armas contra todo y todos
y me preguntas ¿qué es anarquía?
en cada salvaje grito hallo la respuesta
en cada caricia y abrazo
me das la fuerza para seguir en la batalla contra el sistema
¡No hay tregua amor!
en cada terso movimiento tuyo hallo la guerra
no hay respuesta
sino silenciosas palabras,
no tengo himnos
solo tu voz,
no tengo tierras.
Solo tu coño será el hogar
solo tus pechos serán montes
donde lucharemos, compañera.
Luchadora, insumisa, rebelde
revolucionaria, amorosa y muy libre.
Cojo tus manos desnudas
sin anillos ni pinchos
pues es amanecer y estás desnuda.
Manos de mujer libertaria
y de fiel compañera de batallas,
insumisión y mirada al frente.
Y, mirándote tus pupilas contraídas y bellas,
te respondo:
anarquía eres tú mi amor,
eres revolución, autogestión,
anarquía,
mi libertad sin trabas.
Hermana en la batalla antisistema,
amante en el catre rodeado de terciopelo,
ojos negros y rojos de revolucionaria.
Cuerpo insumiso y libertario que llama a la batalla,
amiga en los peores momentos,
en esos gritamos libertad.
Solo tú yo lo sabemos.
¿Y tú me preguntas qué es anarquía?
¡ANARQUíA ERES TÚ!
Dedicado con todo amor libertario a Silvia( Eskupe Metralla)
Muecas a la Rutina...Muecas al Pensa-Miento único... [GOLIARDO CEIBE]
Haz Muecas a la Rutina...
Muecas cuando te dicen:¡¡Es así!!
Haz Muecas a la vida vacía...
¡¡¡Muecas a la Hipocresía!!!
Esto decía Celestina...¡¡¡Amiga mía!!!
15 AÑOS DE CEIBES
PARA TOD@S L@S SEGUIDORES/AS DE DEL MITICO MANUSCRITO AQUI TENEIS LA EDICION DEL LIBRO, EDICIÓN A IMPRENTA SUPERCURRADO.
PODEIS ADQUIRIRLO EN "EL LOKAL" DE BARCELONA, EN LA DISTRIBUIDORA "EL GRILLO LIBERTARIO" DE LA CNT DE CORNELLA, EN "LA ROSA DE FOC", EN LA "MALATESTA" DE MADRID ETC.
A quien lea o escuche:…Yo digo esto…[GOLIARDO CEIBE]
A quien lea o escuche:…Yo digo esto…
…Y Tú…¿¿¿Qué opinas???…
La guadaña cortando el heno…
La miel dorada y la parda canela…
El latido acelerado del corazón,
que llama a nuestro izquierdo costado,
por alguna emoción…
La Juglaría comprometida y atrevida…
Las risas y las lágrimas…
Una vieja y querida canción…
Una pintura rupestre…
Un capítulo del ingenioso Quijote…
Un cuadro de Velázquez o Brueguel…
La mueca de las gárgolas catedralicias,
que esconde la burla rebelde…
La sátira y gracia del Libelo…
Una lagartija correteando por una pared…
La expresión directa…
Para mí…¡¡¡Son Poesía!!!
La Poesía debería ser el fuego del volcán…
¡¡¡El fuego que quema nuestras venas!!!
La Poesía Ceibe arde en Herejía…
¡¡¡Es el arañazo a la Poesía vendida!!!
¡¡¡Es un nuevo cantar de rebeldía!!!
Nada más:…¡¡¡Tú dirás…!!!…
.Ceibe.
Temblores [José Suñé López]
Os presento mi nueva colección de poemas en PDF, esta bajo derechos de libre distribución no comercial, copia y sin derivados (esto último hay que discutirlo)
Titulo: Temblores...
José Suñé López
José Suñé López
No tengo miedo al espía, no tengo miedo al policía, a estas alturas solome queda ir a un gabinete de prensa…follarme un pez o que me comauna piraña… sé que la tortura es lo peor, pero cuando callo reviento
8
Si cada gota de sangre que vierte el pueblo fuese una tumba de losopresores, acabaríamos con esta mierda en unas semanas...
9
Arrancaremos nuestra piel con orgulloarrastrándonos por las espinas eléctricasde los suplicios de los combates,de nuestros rápidos sueños, los océanosserán nuestra sangre y los tifones nuestrosdoloridos músculos. Sombreada la tierra por el avanzar de miles, dispuestos muerenen las playas de la riqueza.La brea reposa envolviendoa nuestros leones, desde el Cantábricohasta el Levante los puños serán cordilleras.
Arrancaremos las lenguas desde las más hirientes palabras,el sinsentido engullirá los dominios de los dioses.Sucumbidos los cantos a la Victoria,
la tierra será el inerno de los adoradores del oro.
Sobre el yermo campo se acumularan los cadáveres,mientras los torrentes de nuestra gentenacerán ahí donde duermen los glaciares,y las ciudades hundidas en el marasmoserán el paraíso de los que ya odiamos todo
Sobre el yermo campo se acumularan los cadáveres,mientras los torrentes de nuestra gentenacerán ahí donde duermen los glaciares,y las ciudades hundidas en el marasmoserán el paraíso de los que ya odiamos todo
Sabores y golpes. [JOSÉ SUÑE LÓPEZ]
1
Es una delicia la amargura
de tu fruto,
una y otra vez
ese olor que evoca
a una aventura delirante.
De la añoranza
se revuelve
a la alegría,
feliz mi boca saborea.
2
Paladeando los recuerdos
de los senos mientras enlazada
te empapabas sobre el cuenco
de mi mano que te acariciaba.
El penetrante olor a almizcle
era el vestido que te envolvía
y una cicatriz de quemadura
excitaba mis labios, mientras
nuestros ojos nos comían.
Del mutuo deseo,
nacía el lago
donde las pasiones
eran profundas cascadas
y tras los hechizos
las sordas palabras
de las sonrisas
dormían nuestras lágrimas.
(Continuará...)
...Poesía Ceibe... [GOLIARDO CEIBE]
A quien lea o escuche:...Yo digo esto... ...Y Tú...¿¿¿Qué opinas???... La guadaña cortando el heno... La miel dorada y la parda canela... El latido acelerado del corazón, que llama a nuestro izquierdo costado, por alguna emoción... La Juglaría comprometida y atrevida... Las risas y las lágrimas... Una vieja y querida canción... Una pintura rupestre... Un capítulo del ingenioso Quijote... Un cuadro de Velázquez o Brueguel... La mueca de las gárgolas catedralicias, que esconde la burla rebelde... La sátira y gracia del Libelo... Una lagartija correteando por una pared... La expresión directa... Para mí...¡¡¡Son Poesía!!! La Poesía debería ser el fuego del volcán... ¡¡¡El fuego que quema nuestras venas!!! La Poesía Ceibe arde en Herejía... ¡¡¡Es el arañazo a la Poesía vendida!!! ¡¡¡Es un nuevo cantar de rebeldía!!! Nada más:...¡¡¡Tú dirás...!!!... |
RIMAS FÁCILES...TIEMPOS DIFÍCILES [GOLIARDO CEIBE]
...RIMAS FÁCILES...TIEMPOS DIFÍCILES...(1).
Nube pestilente de destrucción...
Cobardía de la horrenda imaginación...
¡¡¡Hecatombe 2 mil 11!!!
La valiente catana no podrá
defender a la población...
¡¡¡Gran desgracia y tribulación!!!
¡¡¡Hecatombe 2 mil 11!!!
Contaminación que llega del Japón...
¡¡¡Hecatombe 2 mil 11!!!
...RIMAS FÁCILES...TIEMPOS DIFÍCILES...(2).
Liberté...Egalité...
Fraternité...Radioactivité...
LLuvia radioactiva...
Agua envenenada...
Alimentación contaminada...
Población engañada...
¿¿¿Hasta cuándo???...
Liberté...Egalité...
Fraternité...Radioactivité...
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